Marie-Ève

Maladie

Cette maladie qui ronge
Cette maladie démente
Celle qui me ronge
Celle qui me rend démente

Si subtile soit-elle
Elle est dévastatrice
Elle me coupe carrément les ailes
Maudite manipulatrice

Tout le monde la fuit
Comme la peste
Mais moi, je suis tombé dans le puits
Où elle me séquestre

Dans ma tête
Elle me tourmente
Des idées qui n'ont rien d'être une fête
Et qui n'ont rien d'innocentes

Sous mes airs d'ange
Je renferme une âme tourmentée
Jour et nuit elles me dérangent
Je ne sais comment les arrêter

Pourquoi être tombé sur moi
Je ne leur ai rien fait de mal
Mais pourquoi pas toi
Toi, créateur, toi, Dieu

J'aurais voulu une vie
Tout simplement
juste ça, oui
Tout ça normalement

Est-ce que je vais vivre
Assez longtemps
Est-ce je vais survivre
À mes tourments

Je donnerais tout
Pour avoir envie de sourire
Mais, malgré tout
Elles me disent que j'ai envie de mourir

Suis-je lâche à ce point?
Sous mes airs d'ange
Je sais montrer les poings
Et peut-être, en ce moment, mon esprit se change.

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