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Un soir de décembre, je me sentis malade à la chapelle. J'avais la rougeole. Je me disais que mère Saint-Protais devait me faire des excuses. Puis, ma tante Berthe alla travailler en chantant. Un jour, les autorités du couvent nommèrent soeur Saint-Protais directrice. Les rédactions françaises me donnaient un plaisir sadique. J'allais devenir un autodidacte. Même la géographie réservait des surprises désagréables. Cette alerte passée, on pouvait respirer jusqu'au dimanche. Au demeurant, je n'avais pas besoin de chercher les mots que je connaissais. S'ensuivit un long bla-bla sur ce pays infâme qui avait chassé ses prêtres et ses religieuses. Ma condition de vie se mit à me sembler un vide absurde. La directrice du couvent a nommé mère Saint-Protais surveillante de corridor. Fernande, conjuguez-moi le verbe coudre à l'imparfait. Les dernières nuits, au dortoir, personne ne dormait. Que connaissaient les externes aux affaires des pensionnaires? Je ne la voyais plus, la mère du Bon-Conseil. En décembre, mon grand-père paternel mourut. Veux-tu une pastille de menthe? Eh bien, tous les matins que Dieu faisait, cela engendrait des scènes incroyables. Ce choix entre la douceur et la rigueur, il le faisait tous les matins. S'ensuivit une scène homérique. Seuls les os pouvaient être laissés. Il achetait du foie de veau pour lui. Comme nous, elle attendait la cloche. Cette religieuse, on la dit doctoresse en théologie. Les entractes n'étaient pas des moments gais.
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